y un comedor incómodo.
Hay una puerta cerrada que invita al golpe
pero mi mano está quieta.
Necesito con urgencia crear ficciones desordenadas
para poder taparme con frazadas de seguridad impune
para decir no diciendo
para hacer equilibrio entre soledades
para convertirme en pretexto
en probable e improbable
en material prescindible.
Los zapatitos no me aprietan
las medias no me dan calor.
¿Y?
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